- Аргентинцы?
- Нет.
- Цыгане?
- Нет.
- Румыны?
- Нет!
Мы стоим на полуденном солнцепеке возле мини-рынка в Стокгольме. Прохожий, поочередно перебирая нации, пытается угадать нашу национальность.
Я с гитарой в своей терракотового цвета рубахе и кожаном жилете и Таня - с черными как смоль прямыми волосами в этническом платье с узором, который можно, в принципе, - если ты, конечно, не узкий специалист по орнаменту, - приписать любому народу.
Мы - уличные музыканты. Насчёт меня, конечно, это слишком громко сказано, я скорее аккомпаниатор. На гитаре научился играть ещё в школьном кружке, но далеко не пошел. Сочинил несколько песен, да любил поимпровизировать иногда...
К образу жизни бременских музыкантов меня приучила жена. Она, действительно, - душа, чуткая к музыке и краскам. О таких говорят: "человек искусства". Я же люблю по-быстрому забежать в эту сферу, нахвататься впечатлений и мчаться дальше по своим делам.
У нас с ней был такой способ познавать мир - через местную этническую музыку. Приехали, к примеру, в Стокгольм. Идём в библиотеку, - благо они тут в каждом районе, - копаемся в нотах, ищем те, что можно быстро освоить. Я добавляю к найденным мелодиям, которые Таня подбирает на блок-флейте, аккомпанемент на шестиструнной гитаре. И потом, наполнив репертуар, играем на улицах города гражданам их же собственную фольклорную музыку, а они гадают:
- Венгры?
- Нет.
- Арабы?
- Вы ещё скажите - ацтеки!
- Ацтеки?
- Нет же, они вымерли сразу после мамонтов.
- Мы сдаёмся, - он поднимает ладони вверх в знак того, что исчерпал все варианты.
- Мы - русские.
- Русские? - удивлённо повторяет мужчина и глядит то на свою спутницу, то на привязанные к моим ботинкам банки из под лимонада, наполненные сухим горохом, которые я использую в процессе игры вместо маракасов.
- Да, русские. Из Санкт-Петербурга.
Идем обедать авокадо с местного рынка. Помню, читал, как один парень, путешествуя автостопом по Марокко, питался одними апельсинами. Это и еда, и питьё, и способ экономии средств. Стокгольмские авокадо в этом плане не так универсальны - не могут утолять жажду...
2.
Это предыстория. Сама история произошла с нами однажды утром в пригородном поезде. Оставив свою палатку в парке на окраине, мы на метро доехали до T-Centrаlen - главного и единственного железнодорожного вокзала Стокгольма - и здесь сели на местную электричку, идущую в дальний пригород.
Народу в вагоне было необычно много, что непривычно для Скандинавии, где личное пространство больше, чем, скажем, среднеевропейское. Затолкав гитару на полку, нам с трудом удалось усесться. Окружающая давка и шумиха больше была похожа на то, что обычно происходит при посадке в электропоезд Санкт-Петербург – Луга на Балтийском вокзале.
Тронулись. Поезд, постепенно набирая ход, помчался по аккуратным насыпям, многочисленным тоннелям, прорубленным в граните, высоким мостам над синей глубокой водой. Стокгольм – один из моих любимых городов – в любое время года очень красив и я задумчиво смотрел на проносящиеся мимо пейзажи.
Через несколько станций в вагоне неожиданно появился кондуктор. Система контроля билетов в столице Швеции, что в метро, - которое здесь называется смешным словом «туннельбанан», - что в поездах - выборочная. И мы никак не рассчитывали попасться.
Переглянулись. Два зайца, притиснутые к окну другими пассажирами, с громоздким гитарным чехлом на багажной полке и двумя рюкзаками на коленях. Вокруг полно народу и проходы тоже забиты до отказа - бежать поздно и некуда...
Оставалось только смотреть, как неумолимо приближается кондуктор в синем пиджаке, деловито прокалывая своим компостером протягиваемые ему билеты. Щёлк! Щёлк!
Впрочем одна смешная идея всё-таки пришла в голову.
Обратите внимание: Россиян одолел «синдром упущенного лета» и они пустились отдыхать во все тяжкие: куда еще можно поехать.
3.
- Ваш билет, пожалуйста, - звучит над самым ухом.
Сосед, старательно трясет меня за плечо. Уверен, он думает, что делает доброе дело. Моя голова раскачивается из стороны в сторону, приходится "проснуться".
- Ваш билет, пожалуйста, - еще раз повторяет привычную фразу кондуктор. Интересно, сколько раз за день он её произносит? Десять вагонов по пятьдесят пассажиров в каждом, плюс обратный рейс - по-любому несколько тысяч раз в день...
Размышляя над этим я методично обшариваю свои многочисленные карманы... один раз… потом по второму кругу... ни в одном из них, естественно, билета, не находится. Пауза затягивается неприлично надолго.
- У нас нет билетов, - наконец констатирую и без того очевидный факт. Добропорядочные шведы с интересом смотрят кто на меня, кто на кондуктора.
- Тогда выходите на ближайшей станции, - кондуктор делает строгое лицо, положенное по инструкции именно для таких случаев.
- Мы не можем.
- Почему?
- Потому что мы едем на работу и нам нужно добраться до конечной.
- Тогда покупайте билет.
- Этого мы тоже не можем.
- Почему?
- Потому что билет только в одну сторону на этот поезд стоит, как весь наш дневной заработок.
Кондуктор сдвигает форменную кепку с околышем на затылок и долго чешет лоб.
- Откуда вы?
- Русские. Из Санкт-Петербурга.
- Русские? - кондуктора явно осенило. Он поднимает палец вверх и произносит: «Есть идея! Моя племянница замужем за русским, сейчас я позвоню ему, это должно помочь....»
И он лезет в нагрудный карман за мобильником. Звонит. Обменивается приветствиями и эмоционально описывает по телефону ситуацию. Шведский язык на слух довольно резок, отрывист, кажется что человек ругается, а не разговаривает. Наконец кондуктор дает мобильник мне.
- Здравствуйте, - звучит в трубке родная русская речь, уже тронутая шведским акцентом. Тембр собеседника очень серьёзный.
- Здравствуйте.
- В чём дело? Почему вы не не оплачиваете билет?
- Мы уличные музыканты и едем на работу. Стоимость билета в один конец слишком велика и сопоставима с размером нашего дневного заработка, и потому покупка билетов лишает всякого смысла нашу поездку. А не работать мы не можем - ведь мы на это живём.
- Аа, теперь понятно... Дайте пожалуйста трубочку Йоргену.
- Снова Вас, - я протягиваю телефон обратно кондуктору.
Кондуктор Йорген выслушивает то, что говорит ему его родственник. Постепенно его черты смягчаются, суровые складки между бровей исчезают, глаза добреют, а на губах появляется легкая улыбка. Он энергично кивает головой невидимому собеседнику в знак понимания. Заканчивает разговор и убирает телефон в нагрудный карман.
- Всё в порядке! - говорит он, обращаясь к нам и широко при этом улыбаясь. - Можете ехать до конечной.
Граждане Стокгольма хлопают глазами, пытаясь переварить происходящее. Мы облегченно выдыхаем. Как музыка, звучит для нас удаляющийся и затихающий голос кондуктора Йоргена:
Ваш билет пожалуйста...
#реальные истории из жизни #истории #рассказ #истории из жизни #быль #философия #философия жизни #новелла #современная проза #воспоминания
Больше интересных статей здесь: Путешествия.
Источник статьи: Стокгольмский синдром.