— Аргентинцы?
— Нет.
— Цыгане?
— Нет.
— Румыны?
— Нет!
Полуденное солнце палит нас у мини-рынка в Стокгольме. Прохожий, перебирая национальности, пытается угадать, кто мы такие.
Я — в терракотовой рубахе и кожаном жилете, с гитарой за спиной. Таня — с волосами черными, как смоль, в платье с этническим узором, который, если не быть специалистом по орнаментам, можно приписать кому угодно.
Мы — уличные музыканты. Вернее, Таня — музыкант, а я скорее аккомпаниатор. На гитаре играть научился ещё в школьном кружке, но виртуозом не стал. Сочинил пару песен, любил иногда поимпровизировать...
К этой жизни меня приобщила жена. Она — настоящий человек искусства, с душой, чуткой к музыке и краскам. Я же люблю забежать в творческую сферу наскоком, нахвататься впечатлений и мчаться дальше.
У нас был свой способ познавать мир — через местную этническую музыку. Приезжаем, скажем, в Стокгольм. Идём в библиотеку — благо они тут в каждом районе — копаемся в нотах, ищем то, что можно быстро освоить. Я добавляю аккомпанемент на гитаре к мелодиям, которые Таня подбирает на блок-флейте. А потом играем на улицах города гражданам их же фольклорную музыку, а они гадают:
— Венгры?
— Нет.
— Арабы?
— Вы ещё скажите — ацтеки!
— Ацтеки?
— Нет же, они вымерли сразу после мамонтов.
— Мы сдаёмся, — он поднимает ладони вверх, исчерпав все варианты.
— Мы — русские.
— Русские? — удивлённо повторяет мужчина и смотрит то на свою спутницу, то на привязанные к моим ботинкам банки из-под лимонада, наполненные сухим горохом, которые я использую вместо маракасов.
— Да, русские. Из Санкт-Петербурга.
Идём обедать авокадо с местного рынка. Помню, читал, как один парень, путешествуя автостопом по Марокко, питался одними апельсинами. Это и еда, и питьё, и экономия. Стокгольмские авокадо в этом плане не так универсальны — жажду не утолят...
Нежданная проверка
Это была предыстория. Сама же история случилась с нами однажды утром в пригородном поезде. Оставив палатку в парке на окраине, мы на метро доехали до T-Centralen — главного железнодорожного вокзала Стокгольма — и сели на электричку, идущую в дальний пригород.
Народу в вагоне было непривычно много для Скандинавии, где личное пространство ценится особенно высоко. Затолкав гитару на полку, мы с трудом уселись. Давка и шум больше напоминали посадку в электропоезд Санкт-Петербург – Луга на Балтийском вокзале.
Поезд тронулся, набирая ход, помчался по аккуратным насыпям, через тоннели, прорубленные в граните, по высоким мостам над синей глубокой водой. Стокгольм — один из моих любимых городов — в любое время года прекрасен, и я задумчиво смотрел на проносящиеся пейзажи.
Через несколько станций в вагоне неожиданно появился кондуктор. Система контроля билетов в столице Швеции — и в метро, которое здесь называют смешным словом «туннельбанан», и в поездах — выборочная. Мы никак не рассчитывали попасться.
Мы переглянулись. Два зайца, прижатые к окну другими пассажирами, с громоздким гитарным чехлом на полке и двумя рюкзаками на коленях. Вокруг полно народу, проходы забиты — бежать поздно и некуда...
Оставалось только смотреть, как неумолимо приближается кондуктор в синем пиджаке, деловито прокалывая своим компостером протягиваемые ему билеты. Щёлк! Щёлк!
Впрочем, одна смешная идея всё-таки пришла в голову.
Обратите внимание: Россиян одолел «синдром упущенного лета» и они пустились отдыхать во все тяжкие: куда еще можно поехать.
Мы не сговариваясь закрыли глаза и стали старательно изображать из себя утомлённых, задремавших в дороге пассажиров. Природа подсказала. Типа, спящих не тронут. А может, был расчёт на пресловутую шведскую вежливость — мол, спят и ладно, не будем беспокоить...«Ваш билет, пожалуйста»
— Ваш билет, пожалуйста, — прозвучало над самым ухом.
Сосед старательно тряс меня за плечо. Уверен, он думал, что делает доброе дело. Моя голова раскачивалась из стороны в сторону, пришлось «проснуться».
— Ваш билет, пожалуйста, — ещё раз повторил кондуктор. Интересно, сколько раз за день он произносит эту фразу? Десять вагонов по пятьдесят пассажиров, плюс обратный рейс — по-любому несколько тысяч раз...
Размышляя об этом, я методично обшаривал свои многочисленные карманы... один раз… потом по второму кругу... ни в одном из них, естественно, билета не находилось. Пауза затягивалась неприлично долго.
— У нас нет билетов, — наконец констатировал я очевидный факт. Добропорядочные шведы с интересом смотрели то на меня, то на кондуктора.
— Тогда выходите на ближайшей станции, — кондуктор сделал строгое лицо, положенное по инструкции.
— Мы не можем.
— Почему?
— Потому что мы едем на работу и нам нужно добраться до конечной.
— Тогда покупайте билет.
— Этого мы тоже не можем.
— Почему?
— Потому что билет только в одну сторону на этот поезд стоит, как весь наш дневной заработок.
Кондуктор сдвинул форменную кепку на затылок и долго чесал лоб.
— Откуда вы?
— Русские. Из Санкт-Петербурга.
— Русские? — кондуктора явно осенило. Он поднял палец вверх и произнёс: «Есть идея! Моя племянница замужем за русским, сейчас я позвоню ему, это должно помочь...»
И он полез в нагрудный карман за телефоном. Позвонил. Обменялся приветствиями и эмоционально описал ситуацию. Шведский язык на слух довольно резок, отрывист, кажется, что человек ругается, а не разговаривает. Наконец кондуктор дал телефон мне.
— Здравствуйте, — прозвучала в трубке родная русская речь, уже тронутая шведским акцентом. Тембр был очень серьёзным.
— Здравствуйте.
— В чём дело? Почему вы не оплачиваете билет?
— Мы уличные музыканты и едем на работу. Стоимость билета в один конец слишком велика и сопоставима с нашим дневным заработком, поэтому покупка билетов лишает смысла всю поездку. А не работать мы не можем — мы на это живём.
— Аа, теперь понятно... Дайте, пожалуйста, трубку Йоргену.
— Снова вас, — я протянул телефон обратно кондуктору.
Кондуктор Йорген выслушал то, что говорил ему родственник. Постепенно его черты смягчились, суровые складки между бровей исчезли, глаза подобрели, а на губах появилась лёгкая улыбка. Он энергично кивал головой невидимому собеседнику. Закончил разговор и убрал телефон в карман.
— Всё в порядке! — сказал он, обращаясь к нам и широко улыбаясь. — Можете ехать до конечной.
Граждане Стокгольма хлопали глазами, пытаясь переварить происходящее. Мы облегчённо выдохнули. Как музыка, звучал для нас удаляющийся и затихающий голос кондуктора Йоргена:
Ваш билет, пожалуйста...
#реальные истории из жизни #истории #рассказ #истории из жизни #быль #философия #философия жизни #новелла #современная проза #воспоминания
Больше интересных статей здесь: Путешествия.
Источник статьи: Стокгольмский синдром.