Моё настроение сегодня — по-настоящему радостное.
За окном всего +13, пасмурно и моросит долгожданный дождь.
Читаю книгу Митрополита Антония Сурожского «О воспитании и самопознании» — очень вовремя для размышлений в такой день.
Дождь по заказу
Представляете, полтора месяца стояла сухая, почти летняя погода. Мы так обрадовались, что выложили дрова на траву — пусть просохнут получше. И только мы это сделали, как сразу пошёл дождь! Теперь у нас есть стопроцентный метод борьбы с засухой: просто начни сушить дрова.
На этом фото — самый канун дождя. Мы ещё безмятежны и ничего не подозреваем, занятые своими дровами.
***
Семейное портняжное дело
Муж Жу обратил внимание, что наша Валюша в последнее время не выпускает из рук иголку с ниткой — зашивает всё, что найдёт, даже те дырки, которые, кажется, и должны быть. Решил сделать ей подарок — заказал простенькую, удобную швейную машинку. Я, конечно, тут же мысленно её присвоила, но в порядке великодушия разрешила и Валюше иногда к ней прикасаться. Если будет вести себя прилично.
Папа наш, всегда полный идей, тут же предложил:
- А давайте нашьём кучу масок и раздадим всем соседям!
Я задумалась. Я не садилась за машинку со времён уроков труда в школе, а Валюшин талант пока ограничивается кривыми стежками. Видимо, мои сомнения были написаны на лице, потому что Жу стал уверять меня, что шить на машинке — проще простого.
- Откуда ты можешь это знать? Небось, сам мастер-швец? — пошутила я.
Честно говоря, шить маски мне не очень-то и хочется. Разве что если обстоятельства вынудят — например, если наши собственные запасы иссякнут.
- Портняжное дело у меня в крови! — с гордостью заявил муж. — Моя мама всю жизнь шьёт, сколько я себя помню.
- Мама — да. А ты-то сам пробовал?
- Нет, но в детстве она как-то шила партию огромных плюшевых медведей, и я забирался внутрь — в тех, что ещё были без головы и не зашиты. И сидел там.
Я не смогла сдержать смех. Отхохотавшись, подвела итог:
- Всё понятно. Значит, шить ты не умеешь.
Жу вздохнул и, обращаясь уже к Валюше, сказал:
- Мама ещё увидит, как это просто. Я сам научусь и нашью целую гору масок. Сам!
Что ж, посмотрим, что из этого выйдет.
***
Три часа дня — время ритуала
Уже десять лет, каждый день, около трёх часов дня, я произношу одну и ту же фразу вслух:
- Пора варить кофе.
Говорю это, даже если вокруг никого нет. Просто себе. А если вдруг забуду, подходит Валюша и спрашивает:
- Мама, разве не пора варить кофе?
Для нас это звучит почти как «пора варить уют и радость».
Стоит произнести эти волшебные слова — и в доме сразу становится теплее и спокойнее. Что бы ни творилось в большом мире, наступает три часа, а значит, пора варить кофе.
В дом заходит Жу и с порога спрашивает:
- Мне показалось, или здесь пахнет кофе?
Наливает себе большую кружку ароматного напитка и с чувством выполненного долга возвращается в свой импровизированный офис на веранде.
***
Язык смеха
Дети наконец уснули. Я стою у раковины, домиваю последнюю посуду. На фоне бормочет телевизор. Жу лежит на диване со смартфоном в руках. Слышу — смеётся. Значит, нашёл что-то забавное в соцсетях.
Ловлю себя на мысли, как по-разному он смеётся, когда смотрит что-то в телефоне. Иногда смеётся как бы про себя, тихо. Это значит, что история касается только его, и мне можно не отвлекаться. А бывает иначе — смех звучит в мою сторону, с какой-то особой интонацией. Это сигнал: нужно повернуться, встретиться с ним взглядом. Тогда он обязательно покажет находку, и мы посмеёмся вместе.
Откуда я знаю, где какой смех? Не могу объяснить. Просто знаю — и всё.
***
Зимнее умиротворение
А за окном температура и вовсе опустилась до +11. Как же я люблю бразильскую зиму! Кажется, я повторяю это каждый год, правда?
Если вам интересна наша история, как мы оказались здесь, — добро пожаловать в мой пост-знакомство «Из русской деревни в джунгли Бразилии».