Прогуливаясь с отцом по родной деревне Долгодеревенское в Челябинской области, где я родилась и провела детство, мы зашли в местный магазин «Аверс». Пока я рассматривала прилавки с продуктами, сердце забилось чаще от знакомых с детства ароматов.
Подойдя к продавщице, я попросила:
— Дайте, пожалуйста, булочку уральского подового. Он свежий?
— Свежайший, только сегодня привезли, — ответила она.
Я прикоснулась к булке — мягкая, с хрустящей золотистой корочкой, именно такая, как я люблю с детства.
— И еще, пожалуйста, полпалки сервелата «Антарес», — добавила я.
Продавщица завернула колбасу, я расплатилась и убрала покупки в пакет.
Отец взял пакет, и мы вышли на улицу Свердловскую — главную в нашей деревне. Идя по знакомой с детства дороге, я думала: «Боже, какое же это счастье — вот так просто купить тот самый хлеб, который не ела сто лет, и любимую с детства колбасу!» В Бразилии, где я сейчас живу, ничего подобного не найти — ни такого хлеба, ни этой особенной колбасы.
«Сейчас дойдем до дома, — мечтала я, — нарежу колбаски, отлому кусок свежего хлеба...»
А вслух сказала отцу:
— Знаешь, мне часто снится, будто я захожу в магазин... Представляешь, где? Возле аптеки, такой маленький продуктовый магазинчик. И во сне я покупаю именно этот хлеб, колбасу, еще семечки и гречку. И булочки с повидлом. А потом просыпаюсь и готова плакать — так сильно хочется того самого хлеба с хрустящей корочкой.
— Писить.
— Что?
— Писить, Мамааааа, писить хочу!
Ах ты ж...
Опять приснилось.
Надо было прямо в магазине начать есть, пока не проснулась.
Вступительный пост — Из русской деревни в джунгли Бразилии.
